A Montmartre

Fa male al cuore
il fragore dei sogni
che cadono a Montmartre.
Una via dolorosa
la pittura,
il disinganno
prospera alla Tertre.
E allora, Modigliani,
degradato a clochard,
cosa ti resta,
se non abbruttirti
col vino nei bistrots ?

Impietosita,
la turista
t'allunga qualche franco,
non fa che prolungarti
l'agonia.